L’avocat était juteux. Et plus vous en mangiez, plus vous aviez l’impression qu’il se multipliait à l’intérieur de votre bouche. Le bout de pain qui accompagnait tout ça donnait à ce repas improvisé quelque chose d’original. C’était le meilleur plat que nous ayons jamais dégusté. A la fin, nous étions totalement rassasiés. Une fois arrivés au bout de notre festin, nous avons senti des crépitements autour du bâtiment. La lumière est revenue. En constatant les dégâts que nous avions faits en mangeant dans l’obscurité totale, nous avons éclaté de rire. Depuis, je ne regarde plus les avocats de la même manière. Les circonstances ont rendu ce moment très particulier et mystérieux, dans le sens où nous devions imaginer, en photographiant au plus profond de nous-mêmes et en pleine conscience, ce que nous étions en train d’ingurgiter. Dans la clarté, vous regardez un bout de pain et vous l’avalez sans réfléchir. Je trouve qu’il y a une correspondance entre cette étrange expérience et le métier de romancier. La plupart du temps, quand j’écris, je pars dans l’inconnu. Je sais que je ponds quelque chose. Mais je ne sais jamais à l’avance où va aller mon personnage. Je suis dans les ténèbres et, chaque fois que j’arrive à finir un chapitre, c’est comme si j’avais fini de manger un avocat dans le noir et que la lumière jaillissait.»